La primera vez que me enamoré lo hice con vendas en los ojos y con una fe más grande que la que se usa para mover montañas. Y la última vez fue casi idéntica a la primera; lo único que me faltó fue un poquito de fe, claro, sin contar que la primera fue hace diez años y la última fue hace casi un año.
Siempre creí que si me excusaba después de una discusión, él saldría corriendo a detenerme, besándome toda la cara exceptuando mis labios y me diría con el tono más fiel que “nada pasaba”. Vaya esperanzas las mías, siempre cargando con un excedente de fe.
Todo el tiempo me sobró mucho cielo y me faltó pisar tierra, a ello le atribuyo mi visión desenfrenada de ese amor maldito que tanto se me escapa aún de la palma de mis manos.
Caer en la maldición de querer sanar un corazón es una constante invariable para quien se enamora antes de ser correspondido o aún siéndolo.
Enamorarme de hombres con ideas que me vuelcan la cabeza siempre me ha sido un ejercicio tan eterno como el dicho ese que habla de los cangrejos. Ese pues, el de la inmortalidad. Verán que cuando una toma whisky y lo mezcla con las letras, sale una conjugación extrema de vísceras y raciocinio casi sin fin.
Cosa curiosa esa de descubrir que la vida compartida tiene doble valor, que los besos premeditados surgen de una revolución de pensamientos rebosantes de imaginación, que las pláticas que se tienen con las miradas son más permanentes que un roce del viento y que el roce piel a piel es tan efímero como una ola de mar.
Absolutamente todo para comprender que ellos sin miedo se van, absolutamente todo para comprender que la descripción que pueda yo hacer será un mero desatino a la perfección pero un gran tributo a esos pedacitos de felicidad etérea, a esas regresiones llenas de frío, ausencia, sol y edad; un absoluto desconsuelo al exilio que perdonamos siempre despacio y siempre sin parar.
